Día de la toalla

En memoria de Douglas Adams. No valen albornoces.

Game over

¿Has pulsado intro?

Pues según elpais, eres pirata.

Su tabaco, gracias

Fui fumador durante casi treinta años. Conseguí dejarlo (el tabaco) aprovechando una operación (sin relación con mi empedernido tabaquismo -por fortuna siempre compatibilizado con la práctica de variados deportes, como pueden observar en la ilustración- de cuarenta cigarrillos diarios, el primero en cuanto despertaba) con un postoperatorio tan jodido que hizo que el menor de mis problemas fuese el síndrome de abstinencia. Un par de años después, estoy tremendamente contento y satisfecho de un logro que jamás antes consideré posible.

Pero en línea con aquellos principios que enumeré en el anterior post, también me juramenté para no convertirme en un exfumador talibán, como algún energúmeno que he tenido la desdicha de sufrir, y por ello soy muy tolerante con los adictos a la nicotina. Admito perfectamente que se fume en cualquier sitio en el que esté, aunque también entiendo a aquéllos a quiénes les molesta. Al fin y al cabo yo era lo que se puede llamar un fumador considerado, y jamás encendía un cigarrillo en presencia de niños, en espacios pequeños o locales inadecuados. Lo que me procuraba no pocas molestias, ciertamente.

Sí debo aclarar, no obstante, que me parece absurdo el argumentario del fumador, que si el humo de las fábricas, el monóxido de carbono de los tubos de escape o los rayos gamma brillando en la oscuridad cerca de la puerta de Tannhäuser, que si tu publicidad me atrapó, que si me dibujaron así...
Cuando fumaba era consciente de mi problema: me estaba dejando un pastón en un veneno que más tarde o más temprano iba a convertir mi vida -aunque no esté exento de que al final ocurra igualmente- en un infierno de toses, quimioterapias y metástasis. Todo a cambio de una falsa sensación de placer y relax, simple consecuencia de la supresión de los efectos de la abstinencia al introducir nicotina en el torrente sanguíneo. Una brillante inversión: pagar muy caro a mi verdugo el instrumental con el que iba a ser torturado, el hacha con la que iba a ser decapitado.

Sin embargo, esta nueva cruzada me parece excesiva, qué quieren que les diga. ¿No se podía obligar a  habilitar  zonas cerradas y con ventilación suficiente a los hosteleros -que se cabrearían, obviamente- que considerasen que la inversión merecía la pena? ¿No se podría financiar a bajo interés -vía ICO- este tipo de reservados activando en el interín un par de sectores de nuestra maltrecha industria? ¿Es necesario marcar y apartar al fumador como si fuese un leproso o un apestado?

A los estigmatizados adictos les queda el consuelo de la cárcel. El único lugar público, junto a los centros psiquiátricos y las residencias de aquellos mayores que hayan sobrevivido al enfisema, en el que podrá haber zonas habilitadas para fumadores. Estoy planteándome todavía el equilibrio ético de esta excepción, puesto que debo reconocer que no alcanzo a entender por qué un fumador presa de los nervios cuyo padre, madre, hijo o amigo está siendo operado a vida o muerte debe abandonar las proximidades de un recinto hospitalario sin derecho a un cubículo reservado o un espacio de mierda al aire libre y políticos, pederastas, terroristas, violadores o asesinos pueden conjurar el mono de alquitrán cómodamente apalancados en una salita junto a su celda. Ya alguien me lo explicará.

Con respecto a esas denuncias por las que nuestros vates comparan
la situación de nuestro patético país con la de la Alemania del Reich, sí tengo una opinión formada:

Si no quieres ser denunciado, no infrinjas la ley. ¿Qué mierda de país es este en el que te acusan de nazi si denuncias a un infractor? Si veo a un gilipollas haciendo el energúmeno con su coche por la carretera, ¿debo callarme y no avisar a Tráfico porque sería un delator?  ¿Debo ser considerado con aquel que muestra su falta de consideración para conmigo y todos los demás? Señor Reverte, si veo que alguien  le mea en la boca a su señora madre y después la somete a severa golpiza, ¿tengo que callarme para no ser un vulgar chota?
No veamos una persecución donde hay unas cuantas denuncias más o menos justificadas. Dejemos esas paranoias para los alienados pobres de espíritu como don Arturo. 

Y si eres fumador/a empedernido/a y puedes dejarlo (el tabaco), no lo dudes. Saldrás ganando.  

Palabras empeñadas

Hay ciertas cuestiones que con el tiempo he convertido en algo así como pautas o principios básicos de mi postura ante la vida, una especie de normas a las que intento atenerme siempre que es posible. Evidentemente, hay ocasiones en las que sería estúpido actuar de acuerdo a ellas, pero aún así intento que rijan mis decisiones incluso cuando rayan en el posible ridículo.

La primera de ellas es deshacerme de esa máxima religiosa que incita a enfrentarse a la vida como si fuese una lucha. Me niego. Prefiero verla como un juego.
La segunda de mis declaraciones de intenciones es la de tratar que el niño que un día fui jamás abandone mi personalidad ni mi actitud. Una especie de síndrome de Peter Pan voluntario.
La tercera es no perder nunca la curiosidad. Aprenderé a programar las grabaciones de vídeo del futuro y a manejar las máquinas infernales que se dejen caer por mi entorno.
En cuarta posición está el ser condescendiente con aquellos que cometen los mismos ¿errores? que yo cometí. No juzgo con severidad a quienes actúan de manera parecida -errónea o acertadamente- a como yo lo hice en su día.
Y en quinta, aunque no última posición -hay más pero voy a ahorrárselas por hoy- buscar siempre los argumentos que contradigan mis tesis en lugar de aquellos que van a favor de su corriente.

¿Que por qué les cuento esto? Porque voy a hablar de la ley del tabaco en el próximo post y no quería usarlo a modo de introducción dado que detesto los ladrillos. Hala.

Asunto suyo

Hospital Público de Putada Ville. Cola de admisión a Urgencias. Mujer de unos treinta años nativa de Wallis & Futuna. Alega dolor en el brazo por una caída. Visibles marcas de golpes en el rostro.

Tras ella un individuo de sesenta largos. También de aquí. Dolencia desconocida.

En tercera posición y con 160 kilos en canal, su seguro servidor, Fet E. Stinks. Pongamos que cierre brusco de válvula pilórica.

Habla la administrativa:

-¿Pero quién le ha hecho eso?

-Nadie. Me lo he hecho sola. 

-Pero tú sabes que puedes denunciar, ¿verdad?

-No, que no quiero denunciar a nadie, que me he caído.

-Tiene que denunciar esto, mujer.

Un individuo que parece acompañar a la joven se muestra nervioso en la puerta de la sala. El sesentón de la cola comienza a soltar leves bufidos.

-Que no. Que de verdad que no ha sido nadie.

-Se lo digo por su bien. Podemos avisar a la policía.

El hombre que bufa estalla al fin:

-¿Qué? ¡Bueno, ya está bien! ¡Déjela en paz y haga su trabajo! ¡Lo que haya pasado es asunto suyo, coño!

-Ehem... -una hermosa y viril voz masculina resuena tras el impaciente energúmeno-. Me parece que si alguien aquí no está ocupándose correctamente de sus asuntos es usted.

-¿Cómo...?

-No es sólo asunto de esta señorita. También es asunto mío. Y también de usted, que está comportándose como un perfecto cabrón, si me permite la expresión.

-¡Pero...!

-La señorita está haciendo su trabajo y, por cierto, lo está haciendo muy bien. Así que si no sufre usted una dolencia que ponga en riesgo su vida en los próximos cinco minutos, haga el favor de callarse la puta boca.

-¿Cómo te atreves?

-Me atrevo, caballero. Cállese y no haga más el payaso. Haga el favor.

El individuo se calló. Me gustaría decir que en la sala comenzaron a oírse unas rítmicas palmadas que fueron haciéndose más numerosas hasta que terminaron por convertirse en ensordecedora ovación, pero eso sólo pasa en los States.

La joven no denunció.

Los tiempos están cambiando 2

La Cadena SER no es la única de las naves de PRISA que navega a la deriva en medio del temporal de la crisis. La muerte del capitán Polanco dejó sin rumbo ideológico a la flota del "monopolio".  Cebrián demostró, desde aquel momento, que no pasa de grumete mediocre con silla en  la RAE. Del vástago Ignacio podemos decir, sin temor a equivocarnos, que sabe poner rostro adusto así como de "quietos todos que soy más duro que Chuck Norris". Polanco, el viejo, era un liberal de tomo y lomo, pero tenía claro su nicho de mercado y así conformó un imperio mediático referente del progresismo en esta desgracia de país. Y vale, pueden ahorrarse las observaciones, ya sé que también cometía errores y tenía más sombras que luces.

El País ha devenido periódico de centro-derecha, esencialista, protaurino y pronto, si continúan por esta vía, eclesial. Ha usado las revelaciones de Wikileaks para vendernos cotilleos de marujonas en lugar de información seria y de provecho. Su línea editorial prevalece sobre el interés informativo y vende una visión siempre sesgada e interesada de las noticias. Ya sé que ustedes dirán: "Eso lo hacen todos". Vale.

Cuatro comenzó como un canal interesante que apostaba por el entretenimiento inteligente desde una óptica progresista. En un par de años acabó convertida en un espejo de todos los vicios de la televisión basura: una colección de Grandes Hermanos 24/7 con sus triunfitos, sus bailarines, sus granjeros, sus deportistas ex-drogotas y callejeros a cienes. Televisión barata y de consumo rápido para espectadores con déficit de yodo y fósforo. Y Pablo Motos.

El broche de oro: la fusión con Berlusconi. El impresentable, pederasta, fascista y mafioso clown italiano ha venido para acabar de cargarse lo poco bueno que quedaba en el sector audiovisual. La entrada del capital yanqui que acompañó a Silvio (Liberty) se ha llevado por delante al único canal de noticias de este país que no era de vergüenza ajena, la malograda -y a la que tanto echaremos de menos- CNN+. 

Más en El Mundano.

¿Hemos acabado? Ya quisierais.

El linko artrítico del día.

Los tiempos están cambiando 1

He dejado de escuchar definitivamente la cadena SER. No porque la banda de grotescos gañanes adictos a la viagra del "Carrusel deportivo" se haya pasado -hecho que me parece la mejor noticia de la radiodifusión en evos- a la competencia, sino porque han conseguido provocarme tal repugnancia hacia ellos que se me hace insoportable escuchar esa emisora sin ponerme de mala hostia. Y créanme, si quiero conseguir ese efecto, me voy a lo de Federico, rechace imitaciones.

La meliflua Gemma Nierga, tan feliz ella en el centro exacto del alambre, y sus invitados, extraídos en su mayor parte de un cotolengo para discapacitados graves o algo, fue sembrando poco a poco la semilla de la tarde. El otro día, su tertulia de políticos indigentes intelectuales  puso la puntilla.

Creo que hay un imbécil del PP, un cretino del PSOE, un memo integral del PNV y un meapilas de CiU. No tengo claro si asiste o no con regularidad una sinsorgas de CC. Son la muestra más patente del lamentable nivel, la estulticia, la idiocia y la incapacidad de nuestra clase política. Todos con Visa del partido, supongo, y coche oficial, con cargo a los presupuestos del Estado. El "político" vasco es de esos capaces de defender que "un armador es como usted y como yo, un individuo normal que podría vivir en el tercer piso de su bloque". Y sí, un armador tiene brazos y un culo. Hasta ahí todas las similitudes. 

Mas no fue esa boutade la que me decidió a repudiar ad aeternum a la cadena de PRISA; han sido muchos detalles. Su acendrada defensa de la "Fiesta Nacional", que le hizo perder los papeles -política de empresa supongo- descaradamente cuando la prohibición en Catalunya, me indignó hasta la náusea. Los políticos de la Nierga defendiendo, todos a uno, sin matices de partido, que el Gobierno -ese ente a nuestro servicio, al que nosotros elegimos y a quienes pagamos un hermoso tren de vida con nuestros sueldos. Esos empleados  nuestros, en suma- ¡no tenía por qué! dar explicaciones sobre las revelaciones de Wikileaks... Unos días después, dado que el principal periódico de la empresa está haciendo negocio con lo de Assange, defendían sin rubor la tarea del portal filtrador. Un goteo constante de miasmas que culminó ayer en las noticias de la tarde:

"Un hijo muere -lamentablemente no será el último- asesinado por su padre; Cristiano Ronaldo se hace un pajote; frío en Castilla y León y ¡un niño musulmán denuncia a su profesor por hablar de jamón en una clase!"

¿Pero qué mierda de noticia es esa última? ¿Cuáles son las intenciones de una emisora que publicita las tontunas de un integrista mermado? ¿A qué parte del espectro de audiencia se pretende captar con este tipo de basura? A mí me han espantado.

No se vayan todavía. Aún hay más.

Y no, Adrian. La imagen no tiene nada que ver con el texto. O sí...

Sure 'Nuff 'N Yes I Do

Feliz transmigración, Maese Van Vliet.

El Consultorio del tío Fét. ¿Está enferma España?

Esa es la pregunta que se hace FerBer en su post de hoy. Y esta es la respuesta que dejé y que desconozco si será publicada:

"Nuestra enfermedad, que poco tiene que ver con los remedios que nos aplican, es un retraso social gravísimo que hace que un alto porcentaje de españoles se sientan orgullosos y añorantes del franquismo; una judicatura herencia de aquel régimen que pone a Dios y a la patria por delante de la justicia; una monarquía cuyo jefe no consiente que se hable mal del “caudillo” en su presencia y que lidera todos los rankings de corrupción en un país de mangantes; una sociedad inculta, boba y adicta a la telemiseria en la que la rancia jerarquía vaticana se atreve a desafiar a gobiernos presuntamente democráticos incapaces de sacar los crucifijos de las aulas…
Oñes, Maese Berlín, y se pregunta usted de qué estamos enfermos. La duda que tengo es si no estaremos muertos y esto es el infierno."

El link.


 

En casa de mis viejos había uno de estos

Y el brazo de Jesús era móvil, señora. ¿Quién dijo Nintendo?

 

Sin canguros y con un único Cristo.

Puta y apaleada 1. Génesis

 

 

Puta y apaleada 0. Algunos personajes

Comienza a andar hoy en esta su humilde casa, una ambiciosa novela gráfica por entregas en la que se expresarán con toda su crudeza las más bajas pasiones del ser humano, sus mezquindades y vilezas, su crueldad implacable... Aunque también habrá lugar para las sublimes creaciones y los actos heroicos; el espectro de colores que adorna nuestro intelecto en toda su infinita amplitud, desde el níveo blanco luminoso hasta el negro más macabro. Y eso que soy daltónico.

Que lo disfruten con salud.

Linko del día: 
Un cómic, este sí, muy recomendable. Cómprenlo en papel si pueden, vale la pena.

Mensaje urgente de Zapatero

Anoche, cuando dormía, soñé, bendita ilusión...

Such is the stuff from where dreams are woven...

  

 

Neutralización del ataque DNS a Wikileaks

suso baleato: Neutralizing DNS attack on Wikileaks.: "

Wikileaks está sufriendo un ataque. La libertad de expresión está siendo atacada. Podemos ayudar a neutralizar la denegación de DNS con estas acciones completamente  legales y normalmente gratuitas. Tan sólo debemos elegir aquella que se ajuste más a a nuestros intereses:
  
Subdominios. ¿Posees legalmente algún nombre de dominio (tipo midominio.org)? Ve al panel de control de tu dominio y crea un subdominio "wikileaks" enlazado a la IP 88.80.13.160.  De esa manera se creará un nuevo dominio que permitirá el acceso al servidor censurado de Wikileaks desde tu propio dominio, que vendrá a ser algo como wikileaks.midominio.org. 

Icono. ¿Tienes un blog, una web personal o algo parecido?   Añade en la portada o en un nuevo post una imagen que enlace a la IP anterior. Así tu página mostrará un logo de Wikileaks permitiendo un acceso sencillo al servidor censurado de Wikileaks cuando se haga clic en él. Aquí tenéis un HTML de ejemplo para pegar:                                                                                                                                                                                                                                                 
 <a href="http://88.80.13.160/"><img src="http://english.ruvr.ru/data/2010/10/26/1210345812/240px-Wikileaks_logo_svg%20copy.jpg" widht="40px"></a>          

       

El Optione muestra otra posibilidad. Cito: 

También se puede, si tienes acceso FTP, añadir una línea al inicio del .htaccess en el directorio raíz (por cierto, la IP que      tengo yo es otra):                                                    

RedirectMatch /(.*) http://213.251.145.96

Funciona así:

http://pezonesblancos.org

Unión Europeargh

Vía La mirada del mendigo

Educación para la Ciudadanía...

... o de cuánto le debemos a la Santa Madre y a sus múltiples proxenetas

Clic  para descargar una curiosa y edificante lectura

 

 

Inmobiliarias Ninja

 

José Mª Aznar

VISIONARIO

El vídeo, gracias a Piezas:

Grageas

Si el gobierno no condena el terrorismo de Marruecos, ¿hay que ilegalizar al PSOE?


Aunque visto que el PP sigue siendo legal a pesar de no condenar el terrorismo franquista, me da que no...


El vídeo sin relación de hoy:

Cookies

Reproduzco una historia narrada por Douglas Adams en su "The Salmon of Doubt: Hitchhiking the Galaxy One Last Time".

"Lo que voy a contarles le ocurrió a una persona real, y esa persona soy yo. Iba a coger un tren, y había llegado con un poco de antelación porque había anotado mal la hora de salida. Fue en abril del 76, en Cambridge, Inglaterra.
Compré el periódico por el crucigrama, pedí un café y un paquete de galletitas. Me senté a una mesa.
Quiero que visualicen la escena, es importante que la recreen con claridad.
Así que tenemos la mesa, periódico, café, paquete de galletas. Hay un individuo sentado enfrente, perfectamente normal, trajeado y con un maletín. No parecía que fuese a hacer nada anormal. De repente, se estiró, agarró el paquete de galletas, lo abrió, cogió una y se la comió.
Esta, debo admitirlo, es la clase de asuntos con la que los británicos no sabemos lidiar. En nuestro acervo, educación o cultura no hay nada que te enseñe a tratar con alguien que, a plena luz del día, te roba tus galletas.
Sabes qué ocurriría si esto hubiera sido South Central, en Los Angeles. Habría habido tiroteos, helicópteros, CNN... Pero al final, hice lo que cualquier inglés de sangre roja habría hecho: lo ignoré. Y miré al periódico, bebí un sorbo de café, intenté resolver una palabra del crucigrama, no pude, y pensé, ¿qué voy a hacer?
Al final me dije: "Qué más da. Vamos a arreglarlo", e intenté pasar por alto que el paquete estaba "misteriosamente" abierto. Cogí una galletita y decidí: "Esto hará que se dé cuenta". Pero no. Un instante después volvió a hacerlo. Cogió otra galleta.
Al no haberlo mencionado la primera vez, era más complicado sacar el tema la segunda: "Perdone. No he podido evitar ver que...". No funciona.
Y así seguimos todo el paquete. Cuando digo todo el paquete me refiero a que debía haber sólo unas ocho galletitas. Él cogía una, yo cogía una, él cogía una, yo cogía una.  Finalmente, cuando el paquete se acabó, el individuo se levantó y se fue.
Intercambiamos una elocuente mirada, se alejó, respiré relajado y me apoyé en el respaldo. El tren llegaba, así que terminé el café, me levanté, cogí el periódico y allí, debajo del periódico, estaban mis galletas.
Hay algo en particular de este relato que me gusta mucho: la sensación de que en algún lugar de Inglaterra ha habido un individuo que durante el último cuarto de siglo ha estado dándole vueltas exactamente a la misma historia que yo, sólo que él nunca supo cómo acababa el cuento."

Accidente cardiovascular

Si vas en avión o en el AVE y quieres acojonar al que tienes sentado a tu lado, abre el portátil y teclea:
http://www.myit-media.de/the_end.html
Y que preparen el desfibrilador.

Vía Carlos Azagra. Hazte un feisbú, hombre.
O mujer.

Marihuana barata

Son raras las ocasiones en las que me cuesta tomar partido. Acertada o equivocadamente, suelo posicionarme de inmediato con relación a un hecho, suceso, idea o noticia. Siempre hay tiempo para cambiar de opinión (o no) a posteriori.
Pero en este caso me cuesta decidirme...
¿Quién es mas tonto de los cojones, el que acude a las urnas a votar en contra de que algunos adquieran derechos que no le van a significar obligaciones ni sufrimientos a ningún ser más o menos vivo o el que pudiendo lograr esos derechos en las urnas, se queda en casa rumiando su animadversión a los procesos democráticos?

Hijo de puta sí que sé quién es más.
Bueno, y tonto de los cojones también.
Gracias por su ayuda.

Flipa con el link.

Momentazos fílmicos: Deliverance

Deliverance es de esas películas que yo denomino "incómodas". Dirigida por John Boorman en 1972, narra el viaje de unos individuos de clase acomodada que pretenden encontrar su raíces como hombres en los bosques de Georgia. Interpretada de forma magistral por Jon Voight, Ned Beatty, Burt Reynolds y el resto del elenco, contiene escenas que jamás abandonan a quién la ve. Una de ellas está protagonizada por Lonnie (Billy Redden), un redneck retrasado  que toca el banjo como los dioses y Drew Ballinger (Ronny Cox) a la guitarra.

Momentazos catódicos: 23

Era la primera temporada de Dikembe Mutombo en la NBA. Su equipo, los Nuggets, se enfrentaba a los míticos Bulls de Michael Jordan.
A tres segundos para el final, el 23 de Chicago se dirigió a la línea para ejecutar el último tiro libre de la noche, y, mirando al pívot rookie, dijo:
-Este te lo dedico.
Cerró sus ojos, lanzó la bola y consiguió el punto. Finalizó entonces la conversación diciéndole al congoleño:
-Bienvenido a la NBA.

Estado aconfesional

Si sus creencias personales les impelen a realizar actos de sumisión ante chamanes travestidos me parece perfecto, que lo hagan en privado. Que le saquen la prelada pija y le practiquen felaciones por turno hasta que les sangren las encías. Les cedemos si es preciso el burdel zarzuelino para tales menesteres. Pero me parece indignante que, como representantes de un país aconfesional por Constitución, se humillen ante el Estafador Supremo de la cosa cristiana. 

España da realmente asco.

Moral "avanzada"

Tras la salida del armario pederasta del escritor de cabecera de Ana Botella, unos cuantos onanistas a tiempo completo salieron en su defensa exponiendo argumentos de los más peregrino para justificar lo que, según ellos mismos, no consiste más que en un paso adelante en lo que a moral se refiere. Aducen una especie de credo de libertarianismo ético, alejado del nacional-catolicismo que tanta secuela ha provocado en nuestros reblandecidos sesos.
Y es que -según estos figuras del pajilleo compulsivo- sólo alguien que haya estado en las garras de la religión católica puede coincidir con ésta en extremo alguno, prueba definitiva de prejuicios y desórdenes de los que el afectado es incapaz de reponerse. Veamos cuáles son los preceptos fundamentales de la cosa romana y lo que el que suscribe opina sobre ellos.


1º Amarás a Dios sobre todas las cosas.
No entra en mis planes.


2º No tomarás el Nombre de Dios en vano.
Tarde.


3º Santificarás las fiestas.
Va a ser que no.


4º Honrarás a tu padre y a tu madre.
Depende. Hay mucho hijo de puta. En mi caso, la respuesta es sí.


5º No matarás.
Nada que objetar. Matar no mola.


6º No cometerás actos impuros.
Depende de lo que ustedes entiendan por impuro. Me reservo el derecho.


7º No robarás.
Vale.


8º No dirás falso testimonio ni mentirás.
Dependerá de las circunstancias. Uno es poco kantiano.


9º No consentirás pensamientos ni deseos impuros.
Esto es sencillo con mi nuevo lector de mentes Telepatum 2000. Me lío a tollinas por la calle con todo aquel que piensa en culos y tetas. Poco específico, el mandamiento, porque en lo que a mí respecta, todos mis pensamientos son impuros.


10º No codiciarás los bienes ajenos.
Qué quieres que te diga. La gente es muy cabrona y algunos tienen artilugios curiosos y apectecibles.


Como el observador avezado podrá colegir, uno está de acuerdo, parcial o totalmente, con tres de los Mandamientos de la ICAR, y, mayormente, se considera poco sospechoso de confraternizar con secta tal. Es más, uno podría llegar a conceder en la sanidad de la coyunda convenida entre adulto y niña si se diesen ciertas condiciones. Nótese que, en postura que puede parecer sexista, no considero tan grave el caso contrario, dada la habitualmente menor implicación sentimental del especimen masculino en la relación sexual. Me explico: para el niño promedio -casos habrá a patadas que demuestren lo contrario, pero permítanme cuestionar que sean norma- el acto sexual va poco más allá de la polución e intercambio de fluidos; creo sinceramente que el especimen femenino promedio, tal vez por características culturales, ambientales o puramente físicas, se implica emocionalmente en mayor grado. Por no hablar de las consecuencias, posibles para unas e imposibles para otros, que un error o accidente pueden propiciar.
Una vez aclarado ese aspecto, continúo para bingo con el asunto de las condiciones mencionado más arriba.
Si el adulto enfocase la relación en un plano de igualdad, en el que su satisfacción física y emocional no  existiesen en tanto en cuanto no fuese lo mismo para su pareja, si hubiese un compromiso afectivo y de equilibrio, una voluntad de lealtad y honradez para con el otro, consideraría tal relación apropiada. Mas resulta que el común de los gayoleros cum laude no pretende tal cosa en absoluto.
Lo que buscan es la simple satisfacción a la fantasía provocada por la pornografía que consumen en cuanto la sala está vacía. Un sumidero para su lefa. Una adolescente -o mejor cien- que adopte el papel de váter para evacuar sus humores sexuales. 
Y dar con ello lugar a que un buen número de las mujeres de pasado mañana atesoren un hermoso historial de ansiedades, pánicos, abortos, hijos no deseados y precariedad emocional. Algo que se ve que estos individuos contemplan con normalidad. Pelillos a la mar y a por otra Marta del Castillo.
No, hijo, no. Usa papel higiénico.

Olé tus huicholes

Los huicholes o wixarikas ("la gente" -como todas las otras tribus- en castellano) eran una etnia de arraigadas tradiciones que moraba en  el oeste central de México. Sus dioses, hijos del Sol, eran Maíz, Águila, Ciervo y Peyote, lo que indica que a la hora de crear deidades eran bastante más enrollados que los chamanes monoteístas. Sus vestimentas eran coloridas, muy elaboradas y llamativas, casi siempre con significación religiosa. Llamativa era también su forma de traer sus vástagos al mundo.

Sistemas de control de la natalidad. Gran eficacia.

Como se puede observar en el gráfico adjunto (fig. 1), el padre de la criatura se ubicaba en una viga sobre el paritorio con una cuerda atada a sus huicholes testículos. Durante las contracciones, la mujer tiraba de los extremos a su alcance y con ello hacía que el hombre compartiese el dolor y, cuando el alumbramiento finalizaba, el gozo del parto. El gozo era a menudo más grande por parte del individuo que de la señora.
Y bueno, se extinguieron.


      ........................................................................




Los huicholes o wixarikas ("la gente") son una etnia de arraigadas tradiciones que mora en el oeste central de México. Sus dioses, hijos del Sol, son Maíz, Águila, Ciervo y Peyote. Sus vestimentas son coloridas, muy elaboradas y llamativas, casi siempre con significación religiosa. Desde que descubrieron la teletienda, se ponen hasta las trancas de peyote y se parten el ojete con los anuncios del Jes Extender.


N del A.: Desconozco si el rito sigue llevándose a cabo en la actualidad. En aquella región la cobertura es muy mala y la gente habla raro.

Momentazos catódicos: South Park

Si alguien desea una traducción, sea, pero hoy no, mejor no... me duele la cabeza...

Via: OnlineSchools.org

You screwed a lot of people back there in Cleveland

De cerdos y leones

Puto mundo

Crónica de un suicidio anunciado

Viajes a ninguna parte

La actitud macarra y prepotente de la derecha ideológica y de los que siguen tal doctrina está profundamente marcada por la ignorancia y los miedos y temores asociados a ella.
La exhibición de testiculina a la que asistimos en cuanto se presenta la menor oportunidad -en el pasado reciente, los conflictos exteriores con Marruecos o Venezuela, o problemas intestinos asociando inmigración y delincuencia- no es más que el escudo psicológico tras el que se resguarda el débil mental ante problemas cuya resolución se le escapa: "Todo puede y debe arreglarse a hostias", podría ser el lapidario eslogan de una formación política de "centro a la española".
Esa cobardía está explícitamente reflejada en la incapacidad para la asunción que el derechista tiene de su propia realidad, de su filiación política. Le cuesta un mundo reconocer su posicionamiento ideológico, e intenta travestirlo para ocultar cualquier tipo de relación con lo que considera errores cometidos por sus antepasados políticos, pese a que está íntimamente orgulloso de tales actos.
Así, en vano intento de fundir principios e ideales en amalgama neoliberal única, el ideólogo derechista de turno decidió que tras la caída del muro ya no existían izquierda y derecha. No hay explicación al respecto, hacemos tabla rasa y metemos en el mismo saco a quiénes promueven la igualdad y la justicia social con los que creen en el canibalismo económico y en la supremacía del poderoso.
En su huida hacia ninguna parte, se proclaman de centro reformista o "liberales" -confundiendo neoliberalismo económico y conservadurismo político con liberalismo-, todo con tal de no asumir su derechismo patente y rampante. El "pero" asociado a todas sus declaraciones de principios es cómica muestra de la hipócrita ignorancia de la base social de derechas: "Yo no soy racista, pero...", "no tengo nada contra los homosexuales, muchos amigos míos..."; la hipocresía de sus ideólogos y dirigentes políticos no es ya ignorante, sino manipuladora, retorcida y falta de escrúpulos. Para la cúpula intelectual y política de derechas el fin siempre justifica los medios. Cualquier odio, miedo, fobia o envidia debe ser exacerbado, debe llevarse a su máxima expresión sin pararse a calcular las consecuencias. El poder es el fin único y último.
Así que si usted cree en la indivisibilidad de su nación, la supremacía de la misma y sus gentes sobre las demás, la conveniencia de un gobierno duro y autoritario que no rectifique en sus decisiones, el orden y la seguridad en las calles a costa del sacrificio de la intimidad, el control de la delincuencia en estado parapolicial si fuere menester, la expulsión de los inmigrantes  que "nos roban el trabajo", la prevalencia de su fe religiosa sobre las demás asociada a la proscripción de cualquiera que usted no considere como única y verdadera, la pena de muerte, si se emociona con himnos y banderas, no se engañe, usted no es liberal...
... Usted es facha, coño. No le dé más vueltas.

Y si  desde joven has recibido muchos balonazos en el cerebro...

 El linko.

Manic Street Preachers - If You Tolerate This... - More bloopers are a click away

Sin decencia

En la España "progresista" del Siglo XXI...

... ¡la tortura ya es Cultura!

Gestión progresista

 

Deuda pública España en 2010.

Deuda privada España en 2010.

Era perentorio actuar sobre la deuda pública. Sí señora.

Enlace del día.

Ética para Eustaquio (I)

Hoy:
"La señora de la limpieza"

En mis tiempos de Instituto, un profesor nos hizo un examen sorpresa. Yo era buen estudiante, y respondí con facilidad a todas las preguntas hasta que leí la última: "¿Cómo se llama la señora de la limpieza?"
Con toda seguridad se trataba de un chiste. Conocía a la señora: cambiaba de tinte de pelo a menudo y siempre usaba colores chillones: azules, verdes, anaranjados..., era bajita y corpulenta y tenía unos 50 años, pero, ¿cómo iba a saber su nombre? Así que supongo que, como el resto de la clase, dejé la última sin contestar. Antes de que sonara el timbre un compañero inquirió al profesor sobre si aquella pregunta puntuaría en nuestra media.
"Por supuesto", contestó el maestro. "En vuestras carreras conoceréis a mucha gente. Todos importan; todos merecen vuestro respeto y atención, aunque lo único que hagáis sea sonreír y saludarles".
Dispuesto como estaba a no olvidar aquella hermosa lección, al día siguiente me encaminé hacia la señora para averiguar su nombre.
-¡¡Mecagüentodostusmuertos!! -gritó esta mientras blandía el palo de repuesto de su mopa en amenazante gesto. -¡¡Pues no me pisa el suelo recién fregao el gilipolla!! -siguió vociferando mientras me golpeaba en la cabeza con el mango de madera.
Nunca olvidé aquella lección. No sé cómo se llamaba aquella hija de puta, pero jamás volveré a pisar el suelo mojado en presencia de una limpiadora.

El enlace del día.

Giros ideológicos

Imagina un robot que sostiene un bolígrafo. Lo pones ante un papel y le das las siguientes instrucciones: 1. Avanza 3 unidades y gira a la derecha. 2. Avanza 1 unidad y gira a la derecha. 3. Avanza 2 unidades y gira a la izquierda. 4. Avanza 1 unidad y gira a la izquierda. 5. Avanza 2 unidades y gira a la derecha. 6. Repite. Si el robot realiza los giros en ángulos de 90º, saldrá esta figura: Pero, curiosamente, si los giros son de 120º, dibujará esta otra: Vía el enlace del día.

Naves en llamas más allá de Orión

He estado en el futuro y lo que he visto me ha gustado más bien nada. La telaraña neoliberal, el abrazo estrangulador del voraz capitalismo, reducía a los últimos resistentes, que se dejaban abatir presas de la más absoluta impotencia y desesperación. La maquinaria de propaganda otrora utilizada por regímenes totalitarios, lustrosa y remozada en manos de protofascistas sin escrúpulos ni moral, había conseguido cautivar a una inmensa mayoría de la población con sus falsas promesas de abundancia y lujo. Envoltorios fascinantes y resplandecientes, mas vacíos, para mentes necias y holgazanas, acríticas y bovinas. Felices de ser despojados de hasta el último vestigio del antaño conocido como estado del bienestar; encantados de solicitar otro crédito a desorbitado interés para acceder a un producto que un día significó tan sólo un pequeño esfuerzo impositivo. Dichosos de endeudar a varias generaciones de los suyos para pagar precios exorbitantes por ínfimos servicios de pésima calidad. Radiantes de ser al fin como aquellos que nunca les permitirán serlo. Esclavos de la idiocia y la avaricia, insolidarios y orgullosos de ello.
Y millones seguirán muriendo en la miseria, el hambre y la guerra. Cada vez más. Y cada vez importará menos. Porque habrá argumentos vacuos, ideas fuerza, que vacunarán al homo pufus para cualquier clase de virus del remordimiento. Orando ante el altar del Dios Mercado, que liquidará cualquier idea de Estado o control.
Habrá muchos culpables de que esto sea así. Obviamente los directamente interesados y, como no, todos los que ceden y cederán a los cantos de las náyades, pero, sobre todo, aquellos que pudiendo intentar evitarlo desde posiciones de poder, rindieron sus armas a los pies de la codicia sin oponer una resistencia digna.
Los incapaces ocuparán los dorados tronos de títere. Su misión será abrir huella para que la marcha de la Comisión de Liquidación de todo aquello que costó sangre y vida a nuestros ancestros no encuentre oposición, para que el yugo que uncirán a nuestro cuello sea imposible de romper.
Y no. No habrá ningún Mesías.


Entonces desperté.

Preguntas capciosas 1

¿Podría alguien explicarme por qué una película en la que dos o más personas del mismo o distinto sexo practican el ídem sin perjudicar a nadie es no apta para menores y un espectáculo donde se tortura y desangra a un ser vivo hasta que se acaba dándole muerte no siempre de manera rápida se califica como tolerado para todos los públicos?


¿O por qué la última entrega de Saw, donde las torturas y crímenes son trucos cinematográficos, se clasifica X mientras la ministra Sinde-cencia se reúne con toreros para que Cultura asuma la tortura animal como "manifestación artística" recomendable y subvencionada?

El parecido razonable, sustraído a Maese Sein.

El link del día.

Y el vídeo:

Momentazos fílmicos: Watchmen

Un insolente joven que respondía al nombre de Zack Snyder realizó en 2004 una grandísima puesta al día de Dawn Of The Dead, la segunda parte de la mítica saga de George A. Romero, que me dejó alucinado y expectante a sus siguientes pasos. Como quiera que su siguiente ejercicio fue la interpretación cinematográfica del 300 de Frank Miller, y el resultado fue una maravilla visual de primera magnitud -independientemente de las lecturas que quieran hacerse de las andanzas hormonadas de Leónidas y sus chicas- caí rendido ante el talento del genio de Green Bay.
Y es que, en un nuevo alarde de osadía, anunció que iba a trasladar a la pantalla ni más ni menos que el Watchmen de Alan Moore, oiga. Una adaptación que se pretendía imposible, que había hecho desistir a magos del celuloide como Terry Gilliam, un trabajo que habría de enfrentarse al airado examen de millones de talibanes amantes del comic original...
Una vez más, el resultado me cautivó. A pesar de los cambios introducidos en el desenlace y de la omisión de partes de la obra para que el metraje pudiese explotarse comercialmente de forma racional, Snyder consiguió clavarme en la butaca del cine implorando que la película no acabase. El  Rorschach de Jackie Earle Haley tuvo gran parte de culpa.

"Parece que no lo entendéis. Yo no estoy encerrado con vosotros. Vosotros estáis encerrados conmigo."

El socialismo entra en el parlamento sueco

... O al menos eso es lo que en buena lógica mantendrán los que proclaman que [mode godwin=off] Hitler era socialista, los eruditos wannabe de nuestra ultradiestra liberal tipo Pío Moa o César Vidal; ellos y todos aquellos que basándose en esos panfletos (panfletos que no han leído, ni ellos ni quiénes afirman haberlos escrito) que los anteriormente citados perpetran a exorbitantes velocidades para su venta al por mayor en librerías casposas y centros comerciales.
Tentémonos la ropa, porque si en el avanzado y tolerante norte la derecha triunfa a pesar de la crisis y el ultranacionalismo fascista socialismo consigue representacion parlamentaria, España huele a absoluta peperasta.
El MonEsVol nos pille confesados.

Reunión de la Internacional Socialista allá por los 40.

Adiós, Maese

Miscelánea

La obesa señora observa ensimismada al bebé. Sentada en el banco, es la típica yaya que ejerce de aya porque sus hijos bla bla bla y bla...
Sin perder de vista al pequeño que está sentado en su cochecito, saca del bolso una palmera de azúcar. El bebé la mira, curioso y alegre ante el dulce momento que se avecina.Con cuidado, la anciana retira el envoltorio de plástico, contempla la gollería y la devora en un par de ansiosos mordiscos ante la atónita mirada del chiquillo.

Me río.

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Llevo viendo este puto paquete desde que tengo memoria. Y desde que tengo memoria, este puto paquete siempre ha perdido azúcar. España avanza al ritmo de azucarera española.

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Me voy de vacaciones. Nos vemos en unos días. Espero.

Soy un puto cobarde

Lo que al parecer está muy mal visto en este país de valerosos machos-machos en que se ha convertido Caspaña gracias a Intereconomía, académicos Alatristes y Sánchez-dragoses varios. ¿Por qué? -se preguntarán ustedes entre atribulados y decepcionados ante la confesión de este a quién creían representante de los más altos valores marciales y súper-heroicos-, extremo que me obliga a responder a sus consternadas interpelaciones. Resulta que hay un clamor popular exaltando la muy loable actitud de no cesión ante el terrorismo, proclamando que habría que dejar que a los cooperantes recién liberados y por ende a cualquier rehén que caiga en manos de un grupo de tarados fundamentalistas o delincuenciales, les practicasen el noble arte del descabezamiento y que sus restos se pudriesen al sol del desierto. Sánchez-Dragó y Losantos echaron a rodar la bola llamando a esta gente "turistas solidarios" y gorrones, y bueno, pueden ser turistas, tener motivaciones más o menos espurias para hacer lo que hacen; quizá sea por la foto cutre con el niño comemoscas o por pillar con la de las fotocopias de la ONG, pero, ¿qué coño haces tú por la gente que las pasa putas? Sea lo que sea lo que les ha llevado allí, el hecho de que hayan ayudado a una sola persona hace que el saldo a su favor sea altamente positivo. El tontoloscojones de Dragó es incapaz de empatizar con cualquier ser que no tenga un nombre gilipollas y snob en japonés y cague en un cajón. El sí ha gorroneado con sus subnormalidades -y merced a las artes de Esperanza Aguirre- el dinero de todos los madrileños con su estúpido informativo para pajilleros borderlinos. Del otro, qué quieres que te diga. Porque, aquí donde me ven y aunque pudiera no parecerlo, tengo una alergia muy seria al dolor, las amputaciones traumáticas y el sufrimiento así en general, sea en mi organismo o en el de la gente a la que quiero, padres, hermanos, hijos, familia política en general e incluso amigos y algún compañero. Así que si un día alguno de los anteriormente expresados se viese en una tesitura cautiveril similar a la de los protagonistas de las penúltimas tertulias, díganle a quién correspondiere que pague, que me encantan los finales felices. Que aquello del Alcázar no se rinde como que no, vaya. Les dirán, porque intereconomemos y carcundos varios han soltado la prenda y a la banda le encanta tragársela: "Es que con tu rescate van a comprar armas y morirá mucha gente". A lo que pueden responderle en varios puntos de mi parte: 1. Si no pagas, muero yo. 2. Si inicias una acción militar, van a morir terroristas, militares y yo. 3. Los países que inician acciones militares normalmente venden y proporcionan armamento a aquellos contra quiénes inician las acciones. ¿Son gilipollas? Sí. Y bastante hijos de puta. 4. La gente que usa AK-47, C4 y RPG7 como aval tiene bastantes menos problemas para acceder al crédito que tú, yo o incluso Florentino Pérez. Normalmente sin intereses, así que, pagues o no, el resultado va a ser el mismo. 5. Al dinero que pagan los servicios secretos se le puede seguir la pista, lo cual proporciona inteligencia útil para la lucha antiterrorista. 6. El dinero que ha cobrado en negro tu abuela por la venta del piso, el que alguien pagó por los trajes de Camps y ese billete de 500 que te ha dado el contratista por bajar sacos de escombro durante un mes, ha servido en algún momento de su curso para pagar la bala que mató a un inocente. Así que, por favor, no me vengas con dilemas morales artificiales. Paga, deja que mi historia acabe bien y ya después buscamos juntos a esos hijos de puta para ponerles unos zapatos de cem... para ponerlos en manos de la justicia. El linko Nature by Numbers from Jeff DeMeglio on Vimeo.

Topicazos

Cualquier noticia de desastre medioambiental:

"Es una zona de alto valor ecológico."

¿Hay alguna que no?

De por qué el machito de derechas es tonto de los cojones sea obrero o patrón

Al hilo de la última publicación del Optione (léanla antes de que ascienda) y llevado por ésta al post de FerBer en lo de Escolar, uno acaba por decidir de manera tajante que la derecha y la inteligencia están seriamente reñidas. Qué digo inteligencia, el simple sentido común le cae tan lejos como a mí el buen gusto en moda. España mantiene una tensa relación con Marruecos basada en varios pilares: pesca, demandas territoriales, inmigración, tráfico de estupefacientes, gas, fosfatos, etc., con una balanza comercial escorada tibiamente hacia este lado del Estrecho; pero en la que el mango de la sartén reposa en la orilla africana. Desde el cierre de los caladeros a nuestra flota pesquera al envío de oleadas masivas de pateras -o un simple ataque masivo a la valla-, pasando por el boicot a los gasoductos que desde Argelia atraviesan el país alauí o el mero descuido intencionado en el control de células terroristas, Marruecos puede ponernos en serios aprietos a muy bajo coste, económico y político. En un improbable bloqueo por parte de la UE, monarquía y jerarcas marroquíes apenas sufrirían, los costes los iba a pagar el pueblo llano, que notaría bien poco la diferencia, como sabe cualquier alma de cántaro que se haya paseado un rato por aquellas tierras. Así que los gallitos de bandera y corneta de órdenes, los perezrevertes, ussías y aquellos que promueven actitudes tabernario-macarras y belicistas, harían bien en reflexionar acerca de estos extremos antes de echar la boca a pacer y poner a las tropas en orden de combate. Y es que la experiencia dice que, cuando olvidas que el integrismo está a menos de un par de docenas de kilómetros de tus fronteras, cuando quieres jugar a ejercer un poder del que careces, cuando olvidas cuál es tu sitio en el mundo real, el castigo puede ser muy cruel, el precio a pagar puede ser muy caro. Aunque los aznaritos se obstinen en no aprender de sus errores. El link del día